Memento moriendum esse – Bedenke, dass du sterblich bist. Treffender kann man die Lebensgeschichte von Norman Ollestad, die er in »Süchtig nach dem Sturm« niedergeschrieben hat, wohl kaum beschreiben. Sowohl wörtlich genommen (überlebt er doch nur knapp einen Flugzeugabsturz), als auch im übertragenen Sinne. Carpe Diem! Nutze den Tag! Geh’ surfen!
Die 70er Jahre im Süden Kaliforniens. Norman Ollestad lebt mit seiner Mutter und deren Freund Nick in Miami, genauer gesagt am Topanga Beach in einem Strandhaus. Mit Nick kommt Norman nicht besonders gut klar. Und die Mutter stellt sich immer seltener auf Normans Seite. Zum Glück hat er noch Sunny, seinen Hund.
Normans Leben besteht aus Surfen. Surfen, Skateboarden, Skifahren und Eishockey.
Im Grunde das typische Leben eines kalifornischen Kindes. Wäre da nicht der Vater, Big Norm. Big Norm ist ein Held am Topanga Beach. Er ist Surfer, Hippie, ehemaliger CIA-Agent und vor allem: ein Freigeist. Sein Leben beruht auf der Maxime, das Beste aus dem Dasein zu pressen, was es zu bieten hat. Und er fordert von Boy Wonder, wie er seinen Sohn gerne nennt, es ihm gleich zu tun. So schickt er ihn im zarten Alter von vier Jahren auf Skiern »schwarze« Pisten hinunter und drängt ihn mit elf, mörderische Wellen an der Küste vor Mexiko zu surfen. Mit dem einen Ziel: Erkenne die Schönheit der Natur, genieße das Leben, Nutze den Tag! Für Norman eine harte Schule, wünscht er sich doch nur allzu oft, ein Leben wie die anderen Kinder zu führen. Mit Schokoriegeln, Fernsehen und co.
Genau diese Schule, durch die der Vater den Sohn schickte, rettet ihm am Ende das Leben. Nach einem Eishockeyspiel setzen sich Norman, der Vater und dessen Freundin in eine kleine Cessna, um rechtzeitig bei der Siegerehrung des Skirennens zu sein, bei dem Norman erstmals den ersten Platz erreichte. Bei heftigem Schneetreiben und schlechter Sicht kracht die Maschine in den 2650 m hohen Ontario Peak. Nur Norman überlebt nach einer Tortur durch Schnee und Eis, gegen Kälte, Hunger – und mit der Gewissheit, dass der geliebte Vater tot ist.
Ollestad musste erst erwachsen werden, um die Dinge klarer zu sehen: Dass Nick im Grunde ein ebenso guter Vater sein wollte wie Big Norm. Dass er sich als Heranwachsender wie ein Idiot verhalten hat. Und vor allem: Dass er, inzwischen selbst Vater, dem eigenen Sohn ein ähnlicher Vater ist, wie Big Norm es war.
Ollestad schildert seine Jugend in sich abwechselnden Kapiteln: Die aufregende Vater-Sohn-Beziehung auf der einen, die detaillierte Wiedergabe des Flugzeugabsturzes und der mörderische Überlebenskampf ins Tal auf der anderen Seite.
Das Buch ist eine Hommage an das freie und wilde Kalifornien der 70er Jahre, dessen facettenreiche Natur mit erbarmungslosen Wellen zum Surfen und steilen Bergen zum Skifahren aufwartet. Und an einen einzigartigen Vater.
»Mein Vater sehnte sich nach schwerelosem Gleiten. Er jagte Hurricans und Schneestürmen hinterher, um die Seligkeit zu spüren, mächtige Wellen zu reiten oder tiefen Pulverschnee zu durchpflügen. Er war ein unersättlicher Geist, er war süchtig nach dem Sturm. Und das rettete mir das Leben.«
Es rettete ihm das Leben, da der Vater ihn im Sport immer an die Grenzen führte. Das half ihm in dem Moment, als er vom Leben genötigt wurde, über die Grenzen hinaus zu gehen. Um zu überleben.
Die Aufmerksamkeit, die das Buch momentan in der deutschen Buchlandschaft erfährt, ist berechtigt. Nicht, dass es besonders poetisch geschrieben ist. Vielmehr wird die Geschichte so mitreißend, so bildhaft geschildert, dass man fast das Gefühl hat, einen Film zu lesen.
»Süchtig nach dem Sturm« ist die Chronik einer außergewöhnlichen Jugend und die Erinnerung an einen Vater, wie er für Norman Ollestad besser kaum gewesen sein könnte.
Christoph Hoffmann

So viel Lob war selten. Beide Bücher, die wir heute vorstellen, nehmen in der subjektiven Bestenliste unserer Rezensenten jeweils einen Spitzenplatz ein. Ob »Mehr Liebe« und »Süchtig nach dem Sturm« auch in der Verkaufs-Bestenliste weit vorne landen können, muss aber bezweifelt werden. Zu undurchsichtig – und literarisch sowieso nicht nachvollziehbar – ist das Bestseller-Geschäft, und ganz nach oben schaffen es vorwiegend prominenete Nicht-Schriftsteller wie Kerkeling oder Roche.
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Der Newcomer Norman Ollestad hat immerhin bessere Chancen als der in seinen literarischen Kreisen seit Jahren topgesetzte Frank Schulz, denn für »Süchtig nach dem Sturm« ist ein wichtiges Verkaufs-Rädchen gedreht worden: Die zweitgrößte deutsche Buchhandlungs-Kette wirbt mit ihm als »Das Thalia-Buch im März«, mithin wird Ollestad in ungefähr 300 Buchhandlungen des deutschsprachigen Raumes prominent beworben und vor allem griffbereit ausgestellt – das garantiert potenzierte Verkäufe.
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Einem Schulz dagegen verhilft weder das überschwängliche Lob des Schriftsteller-Kollegen Gerhard Henschel (»So hätte Arno Schmidt geschrieben, wenn er nicht bescheuert gewesen wäre«) noch das seines schreibgewaltigen Freundes Harry Rowohlt (»Sowieso mein Lieblingsautor) oder gar unsere kleine mittelhesische Bücherseite zu sechsstelligen Verkaufszahlen.
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Apropos Mittelhessen: Sind wir Lese-Muffel? Der Chef eines Belletristik-Verlags aus Kassel wunderte sich einmal über die vergleichsweise geringe Zahl von Buchhandlungen in unserer Gegend, die Mehrzahl davon unter überregionaler Regie. Er folgerte: Die Leute hier lesen wenig, kaum Romane, und wenn, dann meist das, was ihnen vom Marketing großer deutscher Buch-Ketten durch plakative Präsentation schmackhaft gemacht wird. Hat er recht? Hoffentlich nicht.
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Dass Gerhard Henschel, als er vor wenigen Monaten in Gießen aus seinem doch so schönen »Jugendroman« las, dies vor einstelliger Zuschauerzahl tat, sei daher bedauernd nur am Rande erwähnt.
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Ständiger Trost für kleine Schreiber wie für große Schriftsteller: Von Kafkas erstem Buch (»Betrachtung«) wurden nicht einmal 800 Exemplare verkauft. (gw)

Ein Zündholzbriefchen mit dem Aufdruck »Moulin Rouge« hat sie auf die Spur gebracht: Das alte Dörchen will nachgucken, was ihr Mann dort auf der Reeperbahn treibt …
Das ist als »Plot« scheinbar unoriginell und in jeder Niveau-Schattierung literarisch schon mal vorgekommen. Aber was Frank Schulz in seiner Kurzgeschichte »Männertreu« daraus macht, das schenkt dem Leser bewegende Überraschungsmomente und rührt selbst steinernste Altmännerherzen.
Den 22 virtuosen Kabinettstückchen in »Mehr Liebe. Heikle Geschichten« ist ein Satz von Marie von Ebner-Eschenbach programmatisch vorangestellt: »Die meisten Menschen brauchen mehr Liebe, als sie verdienen.« Man begreift, warum Schulz ihn sich einverleibt hat, versteht aber auch sein nachträgliches und nicht nur logisches Zweifeln: »Lässt die Aussage nicht ebenso anklingen, dass es ein paar gibt, die mehr verdienen?« Das alte Dörchen ganz gewiss – obwohl ihr ein ungewöhnlicher Liebesbeweis zuteil wird …
Trotz seiner hoch gelobten »Hagener Trilogie« mit dem sprachmächtigen »Ouzo-Orakel« als grandiosem Schlusspunkt (eine Sternstunde literarischer Hochtragikomik!) hat Schulz den ihm gebührenden Best(seller)platz in der deutschen Gegenwartsliteratur noch nicht erreicht. Immerhin kann er mittlerweile von seinem Können leben. Für seine Fans ist das noch nicht genug, denn Schulz hat das Format eines, sagen wir mal, genialen Walsers der frühen Jahre (und wird hoffentlich nie ein peinlicher Walser der späten Jahre). Zudem besitzt er einen unvergleichlichen, ja einen existenziellen Humor, abseits des puren Witzes, abseitig und auch gespeist vom Wahnsinn eigenen Er- und Überlebens, mit Alkohol als früherem Lebenskrisen-Brandbeschleuniger (den Teetrinker Schulz seit acht Jahren konsequent meidet, siehe auch »Dichter ran: Zu Besuch bei Frank Schulz« auf unserer Bücherseite vom 8. 9. 2007 / nachlesbar online unter www.anstoss-gw.de).
Und nun die »heiklen Geschichten« von »mehr Liebe«. Das sind nicht nur schreibtechnisch anspruchsvolle Fingerübungen, sondern sinfonische, also im Wortsinn zusammen klingende Etüden eines Meisters seines Fachs.
Schulz untertitelt seine Kurzgeschichten mal als »Feuilleton«, mal als »Schnurre«, als »Collage« oder »Novelle« und fasst sie thematisch zusammen, penibel römisch nummeriert, zur »Trilogie der Gewalt I« (bis III) und zum »Pop-Tetrameron I« (bis IV). Fast scheint es, als traue er seinem schriftstellerischen Talent nicht, als müsse er es hinterfragend immer wieder abklopfen und einordnend absichern, wie in der Schluss-Story vom »Okay Blues, die »nach dem zwölftaktigen Bluesschema strukturiert« ist (Schulz).
So viel Akribie dauert. Die »Hagener Trilogie« rund 16 Jahre, und an »Mehr Liebe« arbeitete Schulz dann auch schon wieder acht Jahre. Nicht nur, nicht am Stück, aber stets im Kopf.
Dem erwartungsfroh-ungeduldigen Schulz-Leser bleibt dann nur, wenn er das »Ouzo-Orakel« schon ein zweites oder gar drittes Mal genossen hat, auch in »Mehr Liebe« wiederholt zu schwelgen und das Urteil der »Zeit« (damals zu »Morbus fonticuli«, Teil 2 der »Hagener Trilogie«) mehr als bestätigt zu finden: »Frank Schulz ist kein Pointen spuckender Witzbold, das nun am allerwenigsten, sondern eher schon ein witziger Ernstbold. Darüber hinaus hat er ein fledermausfeines Gespür für die Stillagen und Tonfälle der Alltagssprache.«
Und er ist ein Beschreibungs-Künstler vor dem Herrn. Über am Strand gesammelte Steine: »Der wie eine Forelle gesprenkelte ovale, flache; der schlammfarbene, krötenförmige; der grünspangrüne mit dem Ockerschatten an der Bruchkante; der lachsfarbene Drops mit den schwarzen Adlern; der zwiefach geschnürte, taubenblaue Taler; die marmorierten weißen und die geschieferten und all die übrigen Kiesel und Steine.«
Oder: Wie Modeworte und Wortmodulations-Moden die Welt trennen »in Nicht-wirklich-Sager und Nicht-Nicht-wirklich-Sager. In Geht’s-noch?-Sager beziehungsweise Geht-gar-nicht-Antworter und Nicht-Geht’s-noch?-Frager beziehungsweise Nicht-Geht-gar-nicht-Antworter.« Und dann erst »dieses ominöse Okay. Dieses Okay-iii…? Der Sprecher setzte die erste Silbe mit der tiefsten Note seiner Sprechmelodie. Die zweite zunächst mit der gleichen. Zog diese zum Abschluss jedoch in einem Bogen hoch zur höchsten Note seiner Sprechmelodie. Einem neckischen Aufwärtsschwung.« Dieses Okay hat »an den virulenten Wurzeln etwas Giftiges. Tückisches. Lauerndes. Aggressiv Global-player-haftes. Arglistig menschelnd McKinseyhaftes.« – Wer wagt es nun, lieber Leser, wagt noch einmal in seinem Leben ein Okay-iii…?
Mal schlägt in einer der Geschichten mit dem ersten Satz der Blitz ein: »Es war der dreiundzwanzigste Geburtstag ihres Mörders, als Hilde doch noch wieder eine Schmierblutung bekam« (aus: »Hopfen«). Mal taucht, welche Freude, Bodo Morten auf, unser Held aus der »Hagener Trilogie«, dessen Lach- und Mitleidenstränen erregender, oberpeinlich endender, verzückt-versunkener Tanz im »Ouzo-Orakel«, würde der Roman kongenial verfilmt, selbst Zorbas Dance wie Senioren-Foxtrott nach Valium-Doping aussehen ließe.
In Sachen Liebe kommen weder Bodo noch Schulz voran, was in der Natur der Sache liegt. »Romantische Liebe« mag auf »Konsensillusion beruhen«, und die bleibt als schöne Wortschöpfung in zwiespältiger, weil an der Wahrheit kratzender Erinnerung.
Schulz’ Erzählungen, egal, welche Etiketten er ihnen aufklebt, sind einfach »nur« wunderbare Geschichten (kaum eine fällt ab) eines großen und immer noch unterschätzten, sich womöglich selbst unterschätzenden Könners.
Irgendwo in der »Hagener Trilogie« steht das schöne böse Wort von der »unangekränkelten Selbsttoleranz«, die flachseligen Mitmenschen das Leben erleichtert.
Frank Schulz könnte wenigstens eine Prise davon gut vertragen. (gw)